SUICIDIOS

 El suicidio ya no es lo que era; antes, tenían siempre un tinte literario. Se hacían por amor, aunque a nadie se le escapa hoy que resultaba una inmensa estupidez; se hacían por angustia vital o se hacían por no poder responder a cualquiera de las provocaciones de la vida. En todos los casos, el suicida era un poco héroe, pecador, valiente y huidizo. Todo dependía de las circunstancias y de los exégetas, como siempre. Además, la gente sin recursos no se quitaba la vida nunca: Resistía y, como máximo, llegaba a ponerse delante de un toro, atracaba un banco o a un peatón, o dejaba que la consumiera los años.

Sin defenderlo, el suicidio era un tópico adolescente, romántico, temerario cuando se ejecutaba sin excusa sublime; uno de los rasgos de la tierra profunda, una característica de la genialidad.

En la actualidad, y entiéndase lo que sigue como una constatación y no como un convencimiento, abandonar este mundo como un arte se ha perdido. Los efectos de la cicuta clásica, la bañera y las venas, el láudano o la soga; o los más parsimoniosos del ajenjo, el alcohol o cualquier otro veneno, se han cambiado por un arrojarse desde la ventana, pegarse un tiro absurdo o una cuchillada torpe y, finalmente, el método más servil, práctico y criminal de llevarse consigo a inocentes desconocidos, para así conseguir una supuesta recompensa o una vida eternal: Codicia, subterfugios, prosa oscura y sentimientos gorrones. Lo contrario de la individualidad y la fantasía; lo contrario de la elección de la nada por no encontrar el sitio entre la barahúnda.

Y es que mientras siguen apareciendo en los frigoríficos, en las carteras o en la prensa lo que para algunos son razones, el ser humano va apartando la estética de sus vidas hasta de los momentos más íntimos, más definitivos y más cobardes.

                                                       (HuelvaYa.es, 07/02/2015)