Madurar

Que madurar sea decepcionarse, como me dijo hace años mi amiga Teresa Gª Rosales, me parece una exageración. Que sea no sorprenderse, pues sí; que sea no sonrojarnos, de acuerdo; y que sea acostumbrarse a que nos fallen los que creíamos más fieles, puede. Pero decepcionarse es demasiado; sería caerse del árbol de maduros, como le dije.
Y la verdad es que cada día aceptamos las barbaridades más insospechadas con la más insospechada naturalidad: Atentados, muertes, asaltos, fraudes y violencia. Tendríamos que hacer algo, se comenta, pero la odiosa o ansiada monotonía nos sepulta con horarios e imposibilidades y esperamos, no sin zozobra, el próximo sobresalto.
Dentro de este caos de sensaciones y sentimientos, la crueldad de cierto oficio que llamaban periodismo, los constantes asesinatos domésticos, la indolencia de muchos jóvenes, la arrogancia y las mentiras, o ambas, de los dirigentes periféricos, la falta habitual de respeto, la confusión entre poder adquisitivo y dignidad, los sálvames televisivos, todo lo que se cuece alrededor del fútbol -escupitajos incluidos- y los medios que se utilizan para ello, las actitudes irreconocibles de muchos gobernantes, las ridículas y anacrónicas monarquías y sus émulos vaticanos y, en consecuencia, el comprender que ya no queda nadie que nos represente, nos deja -cuando lo pensamos- en una justificada y extraña impresión de desbordamiento.
A pesar de todo, espero que madurar sea únicamente no ruborizarse y, sobre todo, no arrepentirse de lo que se es y de lo se ha sido, aunque alguna equivocación adolescente se nos cuele y nos venga bien, de vez en cuando.